J’ai gravé sur le fleuve les rides de ma face Monter le canot de l’orage A grands coups d’aviron j’ai battu le temps qui n’en finit plus de mentir Le soleil obscurci de whisky blanc a coulé dans le dos de l’histoire Intoxiqué des discours de l’autre monde...

Mon père cachait en lui l’indien sauvage Longtemps il a marché hors sentier Dans sa chair de vieux après des années de nuits blanches il a repris ses rides d’homme des bois Mon père a sorti de lui ses jours de chasse ses longues nuits en cabane le sourire...