Sur la terre, errante Quand la nuit se brise, Je porte ma tiédeur Sur les monts acérés Et me dévêts à la vue du matin Comme celle qui s’est levée Pour honorer la première eau ; Etrange est mon pays où tant De souffles se libèrent, Les oliviers s’agitent...

Etranger Si ce n’est pas ce froid, qu’est-ce qui me signale ? Le rêve mal dissous, l’ombre noire et la voix Qui font pleurer l’enfant, ou la brume hivernale ? C’est moi…moi, l’importun qui vous barre la voie. Je ne suis mort ni vif, ailleurs est mon domaine....