Le bar à poèmes

 

 

 

 

Rendez-moi

 

 

Rendez-moi les lauriers et les ormes.

 

Rendez-moi l’ombre morte du matin,

 

rendez-moi l’eau humble qui riait

 

dans l’ombre criblée de soleil.

 

Rendez-moi le silence de la terre

 

et l’haleine invisible du printemps

 

et la rose secrète en ses épines

 

qui se cachait dans le buisson d’avril.

 

Rendez-moi le silence des oiseaux

 

et l’attente patiente du serpent,

 

et la jeune eau perdue en ses miroirs

 

où venaient se recueillir les abeilles.

 

Dans le jardin secret, jardin sacré,

 

nichée muette pour les heures.

 

Rendez-moi le miel du silence

 

et le miroir de cendre des pierres.

 

Rendez-moi les cerises du bonheur

 

la soif que j’avais de toute lumière,

 

et la limpidité de mon regard

 

et plus que tout l’innocence du cœur.

 

 

 

 

 

Traduit de l’occitan par l’auteur, Philippe Gardy et Jean-Guilhem Rouquette

 

in, Max Rouquette : « L’ombre messagère et autres moissons de poèmes »

 

Editions Bruno Doucey, 2025

 

Du même auteur : La vieille / La vièlha (06/10/2025)

 

 

 

Tornatz-me

 

 

Tornatz-me los lausièrs emao los olmes

 

Tornatz-me l’ombra mòrta dau matin,

 

Tornatz-me l’aiga umila que risiá

 

dins l’ombra cruvelada de solelh.

 

Tornatz-me lo silenci de la tèrra

 

e l’alen enveirent de la prima

 

e la ròsa secreta en sas espinhas

 

que s’escondiá dins la barta d’abriu.

 

Tornatz-me lo silenci dels aucèls

 

e l’espèra pacienta de la sèrp,

 

e l’aiga jove en sos mirhals perduda

 

ont se venián reculhir las abelhas.

 

En l’òrt secrèt, en l’òrt sagrat,

 

nisada muda per las oras,

 

tornatz-me lo mèu dau silenci

 

e le miralh de cendre de las pèiras.

 

Tornatz-me las cerièiras dau bonur

 

la set qu’aviái de tota lutz,

 

e lo linde de mon agach

 

e subretot l’innocéncia dau còr

 

 

Poème précédent en occitan :

 

Arnaut Daniel : « Quand tombe la feuille... » / « Quan chai la fuelha... » (27/07/2026)

 

Edith Azam vue par Rania Benhamouda

 

 

 

Bestiole-moi Pupille

 

 

...........................................................

 

La pénombre découpe...

 

Perspective macabre.

 

Les parois ?

 

De Pupille à Pupille

 

ce sont des lames de rasoir.

 

Nul ne sait où :

 

où les choses se dérangent.

 

D’une balafre à l’autre

 

ca fait des plaies

 

dans le langage.

 

Pupille la parole :

 

il n’y a pas de mot

 

 

 

 

Désert.

 

Le sable blanc

 

c’est aussi dans la peau :

 

Pupille et l’horizon disparaissent

 

Le Deuxième Homme

 

ses sanglots...

 

Et tout se brise

 

contre la vitre.

 

 

 

 

Le Fou au centre de la pièce

 

se striptease à nouveau et

 

position branlante

 

se pornographie

 

à, souhait.

 

Le sexe dans la main

 

même la respiration s’abuse.

 

Il sait qu’écrire s’est perdu.

 

que tout est foutu pour ce crime

 

que le meurtre aura lieu :

 

dans le sexe.

 

 

 

 

Murée Pupille

 

et RIEN.

 

C’est juste un peu de mort

 

entre les épaules.

 

Un peu les mains froides du Fou

 

qui lui vissent les omoplates

 

resserrent les tendons.

 

Le corps se rétracte s’épuise

 

Impossible d’aller plus loin.

 

Pupille rien

 

voudrait que ça finisse

 

mais RIEN :

 

ne finit pas.

 

 

 

 

On ne sait plus tout recommence :

 

le Fou dans l’angle de son rire

 

ses dents lui font le tour du crâne

 

et ça le fait hurler.

 

En face :

 

Deuxième Homme

 

gangrené lui aussi.

 

Pupille tout l’absurde

 

ça fait trou dans la peau.

 

Pupille en vrille

 

fait comme si ne savait pas

 

que Bestiole s’agrippait.

 

Ferme les yeux pupille.

 

Flash :

 

les-jours-sont-bleus

 

le-Fou-Deuxième-Homme-qu’importe

 

des-lilas-dans-la-cour

 

la-longe-robe-blanche

 

mais quelque chose ne va pas ;

 

Pupille :

 

FLASH :

 

Intérieur :

 

nuit.

 

 

 

 

La fiction se resserre.

 

Le Deuxième Homme en Fou

 

miroirs-suicide qui se fracassent

 

et leur visage se partagent

 

poussant des cris sauvages

 

à s’arracher la bouche.

 

Résoudre l’ennemi

 

c’est toujours

 

lui couper la langue.

 

 

 

 

Parois effondrées sur le sol

 

l’illusion reste :

 

verticale.

 

Pupille pâle mais flash encore

 

se raconte n’importe quoi

 

annexe un cas particulier

 

des horizons sur lignes claires

 

un champ de fleurs

 

des amandiers : ...

 

Mais rien ne tient dans les images.

 

Pupille la pensée s’effondre

 

retour aux doutes.

 

 

Bestiole au froid.

 

Et toute la nuit :

 

dérive.

 

 

 

 

La nuit

 

en multiplié

 

et démentiel le Fou

 

s’est rasé la cervelle

 

et rampe sur le sol

 

tout habillé :

 

en Deuxième Homme.

 

Pupille hurle

 

hurle

 

hurle...

 

jusqu’à ne plus s’entendre.

 

 

 

 

Bestiole

 

elle

 

ne cède pas.

 

Bestiole

 

à coup de griffes

 

recoud la gorge de Pupille

 

qui se vide à blanc :

 

stupeur.

 

Le masque fou de Deuxième Homme

 

reste immobile à ses côtés

 

hésite à l’approcher encore

 

l’observe un long moment

 

et Pupille s’effondre

 

pose sa tête sur les cailloux

 

écrit sur ses nerfs des mots simples.

 

 

 

 

Alors s’enfoncer dans Bestiole

 

et devenir sa terre

 

pour lui offrir un creux.

 

Bestiole déracine et bouleverse

 

Bestiole sape fondations

 

e jusqu’à blanchir la mémoire

 

Bestiole

 

creuse encore le vide

 

et vide le vide du vide.

 

Alors enfin l’espace

 

juste un peu

 

pour écrire.

 

Pupille relève la tête.

 

 

 

 

Pupille cherche

 

comment aimer comment

 

aimer mourir d’aimer...

 

Ne sait pas l’angle

 

ce qu’il s’y passe

 

ne sait plus rien du Fou

 

oublie le Deuxième Homme.

 

Les pieds nus elle avance

 

va rejoindre Bestiole

 

s’apaise ne dit rien.

 

Elle sait :

 

écrire reste inachevé.

 

 

 

 

 

Bestiole-moi Pupille

Editions la tête à l’envers 58330 Crux la Ville, 2020

 

De la même autrice : 

 
Tout Tom tout seul (26/04/2022)

        Bestiole-moi pupille (1) (05/10/2023)

Bestiole-moi pupille (2) (05/10/2024)

 

Bestiole-moi pupille (3) (05/10/2025)

Alain Kervern, spécialiste du haïku. © DR

 

 

 

Premier soleil

 

 

 

Les ruelles sombres de l’âme

 

envahies de rumeur

 

l’océan est malade

 

 

 

                   

                    Usine flambant neuf

 

                   dans la glèbe

 

                   des champs noirs disloqués

 

 

 

La mer au point du jour

 

on devine ses crocs

 

dans l’obscurité

 

 

 

 

Elle éternue

 

comme son chat

 

la petite vieille du cimetière

 

 

 

                   La lame d’un éclair

 

                   la ville

 

                   s’est ouverte comme un fruit

 

 

 

L’univers qui grandit

 

a déposé ses œufs

 

quelque part dans la ville

 

 

 

 

Confinés aux tombes

 

aux monuments aux morts

 

les frissons tricolores

 

 

 

                   Joueurs de boules

 

                   un art poétique

 

                   dont je ne connais rien

 

 

 

Dernières soldes

 

les vendeuses

 

le feu aux joues

 

 

 

 

Aux adolescents

 

gorgés de convoitises

 

la rue Jean-Jaurès

 

 

 

                   Fureur de mes seize ans

 

                   la voie lactée

 

                   à tombeau ouvert

 

 

 

La nuit vient buter

 

contre la craie

 

d’un poème sur le mur

 

 

 

 

A grandes claques

 

le vent

 

des parapluies tordus

 

 

 

                   Un bruit de pas

 

 

                   dans la venelle

                   un camélia en pleurs

 

 

 

L’horizon cicatrise

un goût de métal

resté à l’intérieur

 

 

 

Par le trou de serrure

 

de la ruelle bleue

 

un vraquier qui passe

 

 

 

                   Les couleurs du large

 

                   équinoxe

 

                   descendu dans la rue

 

 

 

Des mouvements de magma

 

sous l’asphalte

 

passe le temps passe les gens

 

 

 

 

Avril chargé d’orage

des garçons dans la cave

ont construit un canot

 

 

 

                   le large en feu

 

                   les grues du port

 

                   chauffées à blanc

 

 

 

La ville anthropophage

 

de talus en talus

 

les champs dévorés

 

 

 

 

Des cris

 

paquets de mer

 

sur la chaussée

 

 

 

                   sur le capot

 

                   le soleil brûle

 

                   les pattes de la mouette

 

 

 

Sur le port et la ville

 

à bout portant

 

l’océan

 

 

 

 

Des ivresses de printemps

 

au long des pontons

 

le vent d’ouest

 

 

 

                   Keredern au mois de mai

 

                   voici le chat

 

                   du premier soleil

 

 

 

Le cours d’Ajot

 

un éternel amour

 

que disperse le vent

 

 

 

 

Le firmament s’éteint

 

une corneille

 

sautille sur les remparts

 

 

 

 

                   Les démesures du large

 

                   en écho

 

                   la cale de radoub

 

 

 

Retour à Brest

 

la mer et la nuit

 

Enlacées

 

 

 

 

Bassin numéro cinq

 

un monstrueux cargo

 

surpris dans le noir

 

 

 

                   On aperçoit du quai

 

                   les premiers signes

 

                   d’une tempête des âmes

 

 

 

Du ciel et du large

 

eaux jumelles mêlées

 

il pleut chagrin

 

 

 

 

La brume qui relie

 

le château aux immeubles

 

odeurs d’eau et d’asphalte

 

 

 

                   Rue de Siam

 

                   figée dans les remblais

 

                   la chanson de Prévert

 

 

 

Entre les tours bleues

 

la lune coule

 

un renard glapit

 

 

 

 

Les vieux livres d’école

 

vont partir en Afrique

 

pour d’autres mises au monde

 

 

 

                   Les jades du Levant

 

                   sur la rade

 

                   reprennent vie

 

 

 

De Saint-Jean à Saint-Marc

 

minuit en équilibre

 

jusqu’au douzième coup

 

 

 

 

Cinq heures du matin

 

le monde obscur des réverbères

 

attend la lumière

 

 

 

                   Au fond de la rade

 

                   des traces d’une mer fossile

 

                   dans les pierres

 

 

 

Année après année

 

l’appel des goélands

 

a traversé ma vie

 

 

 

 

L’azur blafard

 

se vide

 

des fracas du jour

 

 

 

                   Du plus loin de la mer

 

                   accourue pour m’étreindre

 

                   une bourrasque

 

 

 

La houle du samedi soir

 

des jeunes dont les orages

 

ont l’âge de l’océan

 

 

 

 

La ville

 

au bord d’un gouffre

 

que la mer a comblé

 

 

 

                   Arrachée aux ténèbres

 

                   Brest palpite

 

                   entre les mains de l’aube

 

 

 

En bout de course

 

le couchant choisit la rue

 

où s’écraser

 

 

 

 

Giboulée de mars

 

un destroyer

 

à découvert

 

 

 

                   Solstice d’été

 

                   le port va revivre

 

                   la part claire de toute chose

 

 

 

Attroupement

 

au quatrième bassin

 

une voiture tombée dedans

 

 

 

 

La nuit d’été

 

qui pue

 

déborde sur les trottoirs

 

 

 

                   Averse d’automne

 

                  au petit matin

 

                   sur les rues débraillées

 

 

 

 

Bourrasque multicolore

 

rosier

 

d’un amour naissant

 

 

 

 

Au fil des éclairs

 

coagulés

 

pétales et caniveaux

 

 

 

                   Longtemps désirée

 

                   elle monte vers l’aurore

 

                   la paix des jardinets

 

 

 

Du fond des nuages

 

tracer du regard

 

le contour des nuages

 

 

 

 

Un envol d’étourneaux

 

les peupliers s’élancent

 

vers les be

 

aux jours

 

 

 

                   Gracile spirée

 

                   sa blanche beauté

 

                   me tire par la manche

 

 

 

Bridés par les immeubles

 

les yeux n’ont que

 

les cumulo-nimbus

 

 

 

 

Par-dessus les antennes

 

la ligne mélodique

 

des crêtes de l’Arrée

 

 

 

                   Revoir chaque fois

 

                   la lune

 

                   fleurir la même branche

 

 

 

Rages de vent

 

c’est tout ce qui reste

 

des cerisiers en fleurs

 

 

 

 

Rose

 

parfum de souffrance

 

par-dessus la ruelle

 

 

 

                   Ca sent le printemps

 

                   sur la grève

 

                   on repeint les bateaux

 

 

 

Brouillard sur le quai

 

très proche

 

un bruit d’aviron

 

 

 

                   Arc-en-ciel

 

                   le clapot de la renverse

 

                   à travers le goulet

 

 

 

 

 

 

Ce grand vent ira-t-il plus loin que le matin ?

 

Editions La Part Commune, 35000 Rennes, 2009  

 

 

 

 

Émile Verhaeren photographié par Chalres Bernier,  en 1914.

 

 

 

 

Les mendiants

 

 

 

Les jours d'hiver quand le froid serre

Le bourg, le clos, le bois, la fange,

Poteaux de haine et de misère,

Par l'infini de la campagne,

Les mendiants ont l'air de fous.

 

Dans le matin, lourds de leur nuit,

Ils s'enfoncent au creux des routes,

Avec leur pain trempé de pluie

Et leur chapeau comme la suie

Et leurs grands dos comme des voûtes

Et leurs pas lents rythmant l'ennui ;

Midi les arrête dans les fossés

Pour leur repas ou leur sieste ;

On les dirait immensément lassés

Et résignés aux mêmes gestes ;

Pourtant, au seuil des fermes solitaires,

Ils surgissent, parfois, tels des filous,

Le soir, dans la brusque lumière

D'une porte ouverte tout à coup.

 

Les mendiants ont l'air de fous.

Ils s'avancent, par l'âpreté

Et la stérilité du paysage,

Qu'ils reflètent, au fond des yeux

Tristes de leur visage ;

Avec leurs hardes et leurs loques

Et leur marche qui les disloque,

L'été, parmi les champs nouveaux,

Ils épouvantent les oiseaux ;

Et maintenant que Décembre sur les bruyères

S'acharne et mord

Et gèle, au fond des bières,

Les morts,

Un à un, ils s'immobilisent

Sur des chemins d'église,

Mornes, têtus et droits,

Les mendiants, comme des croix.

 

Avec leur dos comme un fardeau

Et leur chapeau comme la suie,

Ils habitent les carrefours

Du vent et de la pluie.

 

Ils sont le monotone pas

- Celui qui vient et qui s'en va

Toujours le même et jamais las -

De l'horizon vers l'horizon.

Ils sont l'angoisse et le mystère

Et leurs bâtons sont les battants

Des cloches de misère

Qui sonnent à mort sur la terre.

 

Aussi, lorsqu'ils tombent enfin,

Séchés de soif, troués de faim,

Et se terrent comme des loups,

Au fond d'un trou,

Ceux qui s'en viennent,

Après les besognes quotidiennes,

Ensevelir à la hâte leur corps

Ont peur de regarder en face

L'éternelle menace

Qui luit sous leur paupière, encor.

 

 

 

 

 

Les campagnes hallucinées,

 

Edmond Deman éditeur, Bruxelles,1893

 

Du même auteur :

 
Le vent (06/02/2016)

« Dès le matin... » (05/05/2017)

La folie (14/05/2018)

La pluie (03/10/2019)

Fleur fatale (03/10/2020)

Les plaines (03/10/2021)

Le départ (03/10/2022)

La neige (03/10/2023)

La ville (03/10/2024)

 

La barque (03/10/2025)

 

 

 

 

 

Une préface à l’avenir

 

 

Se peut-il

 

que la nuit

 

émonde le regard

 

 

 

imprime

 

en tout vivant

 

son visage futur ?

 

 

 

Se peut-il

 

qu’ici descendent les vents

 

d’un octave

 

joignent leurs voix

 

à celle des feuillages

 

des essaims

 

aux clarines des sources

 

qui  ouvrent leurs corolles

 

à la métamorphose

 

des saisons ?

 

 

 

Prélude au jour

 

d’un autre monde

 

et vœu sacré

 

couleur d’amande

 

 

 

Se peut-il

 

que demain

 

soit déjà

 

sans regret ?

 

 

 

 

La page est lente

 

rien ne consent

 

 

 

et l’on voudrait n’écrire

qu’avec l’âme des mots

les pleins et les déliés

 

d’une source flexible

 

 

sans hâte ni répit

 

le temps vient à son heure

 

 

La neige

 

à pas de loup

 

 

 

l’éclat feutré de sa présence

 

tout l’infini qui nous dévore

 

tant sa clarté qui s’amoncelle

 

et sur la page constellée

 

ces hiéroglyphes du silence

 

 

 

les mots

 

sont la parole

 

 

A la seule clarté

 

des mains

 

sur les blés

 

 

 

debout

 

dans le présent des jours

 

un homme entre les hommes

 

fait signe.

 

 

 

Malgré la plaie

 

à son côté

 

quelle confiance dans la voix.

 

 

 

Qui s’approche de lui

 

croit se tenir

 

près d’un tilleul.

 

 

 

Il se fait un tel calme

 

que soudain délivré

 

du poids e son tourment

 

on se surprend à murmurer :

 

« Heureux les apaiseurs ».

 

 

 

Et tandis qu’il s’éloigne

 

dans la nuit

 

où passent les teintes sépia

 

du violoncelle

 

 

 

demeurent en nous profonds

 

profonds

 

les mots de guérison.

 

 

 

 

Pour donner voix humaine

 

à ce qui n’en a pas

 

j’écouterai jusqu’au silence

 

se consumer le chant du rossignol

 

puis arbre deviendrai

 

pour qu’on me greffe

 

son coeur de givre incandescent.

 

 

 

 

A Monique et Michel Cottais

 

 

Vrai : j’écris à tâtons

 

j’hésite ente couleurs et sons

 

 

 

je pose un mot

 

devant un mot

 

 

il faut tant de patience

 

pour abolir murs et distance

 

 

 

exorciser la nuit

 

du braille ô poésie

 

 

 

mais il advient parfois

 

que s’amincissent les parois.

 

 

 

 

E s’il recèle tant d’aveux

 

dans le tremblé

 

de l’écriture

 

 

 

le poème toujours appareille

 

 

 

fait d’une page blanche

 

le lieu d’un possible séjour

 

 

 

rend parfaite

 

la lisibilité d’un arbre

 

sur la mer

 

 

 

il grée sa plus haute syllabe

 

 

 

parle d’un ciel

 

sans arrière-pensée

 

 

 

les mots

 

ne feraient pas

 

l’ombre d’un doute.

 

 

 

 

N’aurons-nous jamais fini

 

de venir au monde ?

 

 

 

De quel or

 

de quelle neige ignée

 

montera l’aurore

 

des graminées ?

 

 

 

Ligne après ligne

 

un bonheur sans mélange

 

 

 

à chaque page

 

la sève est du voyage

 

 

 

l’abeille

 

a tant appris des fleurs.

 

 

 

 

 

Jusqu’où meurt un point d’orgue ?

 

Rougerie éditeur, 87330 Mortemart, 1987

 

 

 

Du même auteur :

 « Du monde tu ne vois… » (09/07/2014)

Coda (09/07 /2015)

Le poète et son double (09/07/2016)

« Nul ne sait… » (19/08/2017)

« Le cœur fait les cent pas... » (19/08/2018)

« Nos pas / seraient plus purs... » (02/10/2020)

Concert « Dixit Dominus » de Haendel (02/10/2021)

L’Etranger (02/10/2022)

Arpège (02/10/2023)

La clef des chants (02/10/2024

 

Vents apatrides (02/10/2025)

 

 

 

L’autre versant de l’ombre

 

 

 

là derrière ces fenêtres

 

sa langue d’écume noire

 

                    ------- tu ouvres

 

un livre pour savoir

 

« perdre l’encre des toits »

 

                                tu laisses   

 

la pluie filer vers la rivière

 

------- le livre a glissé de tes doigts

 

la nuit se pose sur tes lèvres

 

 

 

 

entre tes doigts   le sable de sa voix comme

 

un filtre------- sa man liquide lave ton visage

 

derrière la fenêtre d’air de pluie 

 

                                                          tu mimes

 

les gestes qu’elle ne voit pas et retournes

 

avec ta langue dans ta bouche la terre

 

ton corps est là ?

 

 

 

 

puis il y a ce passage

 

        « à l’ombre du faucon 

 

           se dissipe dans l’air... »

 

et ---- plus d’images

 

                                 ici

 

de son visage tu

 

ne sais que

 

la voix

 

son esprit qui vole au-dessus de toi

 

son œil affilé lit sur tes lèvres

 

et goûte le vin que tu bois

 

---- la terre est noire de ses dents

 

 

 

 

à toucher presque

 

les rives jaunes entr’aperçues

 

                                                partir

 

le pas des nuages dans

 

ta respiration

 

                       une main de sable

 

se retire

 

dans le creux ------- vers le

 

geste arrondi de sa paume

 

son rêve de dune et

 

de galet

 

striés

 

d’ocre de bleu

 

sa voix dans ta voix comme

 

un microsillon

 

------ et tu trouves échouées là

 

les pierres noires comme du charbon

 

ce qu’elle a laissé pour

 

toi ------

 

              à tes lèvres

 

l’envie de mordre dans un fruit

 

au cœur vif du caillou

 

 

 

 

à mesure que

 

tu creuses

 

                la main s’approche du souffle elle

 

plonge dans l’ébène graffitis

 

                                       -------- seins tendus

 

derrière la figure

 

le vase noir et dur de l’ombre contient

 

le geste

 

où perdre ton corps

 

et ton esprit

 

------- si u craches dans ta main

 

le souffle prend racine

 

 

 

 

la pierre noire affûte

 

le vent

 

sa main serre ta nuque

 

te pousse

 

en avant de son geste

 

                                tu

 

déplies son linge de nuit

 

au-dessus du

 

trou

 

au centre

 

poses

 

ta bouche

 

une femme improbable

 

apporte du

 

vin

 

      place le poisson

 

 

vif

sous ta langue

 

----- s’en retourne

 

te laisse

 

le goût âcre du soleil et du vin

 

 

 

 

où tu ne peux pas voir

 

elle entre dans tes yeux

 

tire de l’ombre

 

sa respiration ----

 

sois

 

à l’intérieur

 

le rythme de ses cuisses

 

la palpitation de son corps

 

       invisible

 

la neige dure sous tes doigts

 

prend tes yeux

 

 

 

 

et tu ne sais plus

 

quand -----

 

son sexe a

 

brûlé

 

ta main

 

----- elle t’appelait par la fenêtre

 

l’index porté à ses lèvres

 

 

                                     -------

 

il n’y a plus de

 

fenêtre

 

           la cendre de ses doigts sur

 

ton visage

 

               recueille ton ombre

 

                                               ------- tu te colles

 

à terre

 

           fais de toi un souterrain

 

------ qui court sans bruit

 

         dans la neige

 

         des caves

 

 

 

 

l’ombre des corps

 

se resserre

 

aux quatre coins

 

enfoncée

 

dans l’os

 

----- « et la lumière »

 

 

 

 

elle verse le vin noir

 

où se plante

 

la flèche -----

 

                      où

 

s’inversent

 

vos deux visages

 

les dents mâchent leur proie

 

------ aiguisent

 

une autre faim

 

 

 

 

son visage est écrit dans ta main

 

bois l’ocre de sa bouche

 

sa mémoire n’est plus

 

ton geste

 

deux trous de neige dans

 

son corps de neige

 

sa vision

 

prise

 

dans tes doigts

 

                         tu l’inventes

 

nue

 

sans images

 

tu prononce le

 

nom

 

--------

 

juste impossible

 

 

 

 

trouveras-tu

 

le sommeil lucide

 

ocre bleu

 

de la voix

 

----- le chiffre de tes songes

 

l’autre versant de l’ombre

 

 

 

 

 

L’Autre versant de l’ombre

 

Wigwam éditeur, 35000 Rennes, 1994

 

Du même auteur : Dévié parle vent (Paul Celan) (14/03/2021

 

 

 

 

 

 

 

Epreuves du soleil

 

 

 

J’avais cueilli en toi de quoi mourir

 

doucement dans la lie haute du silence

 

le gué de ton corps ensevelissait l’or

 

d’un verbe fraternel épreuves d’absolu

 

 

 

sous le baume sensuel des fenaisons

 

carillonnait la tourmente d’été

 

nos morts hantaient les granges bleues

 

du jour semence de splendeur nocive

 

 

 

et je te regardais pour mieux mourir

 

tu abreuvais ce drame de lumière

 

moulin de connaissance l’adoration

 

crucifia en toi la nuit de mon poème

 

 

 

 

La souffrance par la lumière suinte

 

des marches intimes de nos vies

 

les nuages méditent

 

l’épître des saisons

 

et s’emmurent conscients

 

dans la liberté sobre des arbres

 

 

 

sur les claies

 

hautes de désir

 

un long devoir mûrit

 

l’exaucement du corps

 

 

 

et tissant

 

l’heure translucide

 

l’étrave bleue

 

de tes sourires

 

émerveille la pauvreté

 

de la parole havre fatal

 

 

 

 

La vie fait une flambée

 

de tous les cœurs

 

nous avons beau lutter

 

une passion arrime

 

la démence et l’espoir

 

à la pitié des lunes

 

 

 

fenouils ivres du corps

 

dont le lyrisme infuse

 

un langage plénier

 

entre nos mains

 

fondent les souffles

 

de l’inquiétude innée

 

 

 

la mort et l’amour

 

vont distillant

 

notre être

 

image par image

 

selon l’ensorcellement

 

d’ineffables grandeurs

 

 

 

 

Dans l’herbe d’une magie paisible

 

tu guéris la souffrance tu fais

 

de son désir une pure extase

 

écris vite le monde dort docile

 

 

 

entre ses pôles de plénitude

 

la nuit est une gourde de lumière

 

bois vite les trains scandent

 

le chœur des dualités fatales

 

 

 

l’angoisse menace les pampres

 

ajuste chaque caresse à l’aune

 

de sa douleur ton corps saigne

 

la liesse de l’imagination

 

 

 

Clé de sable et de miel

 

tu scellas en ton corps

 

les dons de la lumière

 

j’entretenais sans fin

 

l’inquiétude charmeuse

 

d’un vigne assoiffée

 

de forces alluviales

 

 

 

dans l’osmose de la pierre

 

et du fleuve les serments

 

fusent inextinguibles

 

éclats d’humanité

 

qu’un baiser éternise

 

nous renaissons

 

aux délices du verbe

 

 

 

la lampe de ton souffle

 

à mon chevet éclaire

 

une victoire de l’âme

 

au-dessus de la mort

 

gravite la sagesse

 

des amants ivres

 

de paradis

 

 

 

 

Il y eut un don

 

 

 

par l’âme

 

exerçant

 

son emprise

 

 

 

une soudure

 

de splendeurs

 

en nos bras

 

 

 

et nous glanions

 

sur l’inachèvement

 

les airelles vives

 

des voix humaines

 

 

 

le goût d’une blessure

efficace attise l’être

mais les mots tremblent

d’humilité devant

l’indescriptible profusion

leurs jonchées de désirs

exsudent la lumière

d’une paix virginale

dans le recueillement

des crépuscules

 

 

Peu de vœux aboutissent

mais la sagesse ourle

de brumes mélodieuses

les plages

 

avec la conversion

 

des larmes

 

en gratitude

 

alterneront

 

l’éclipse

 

et le regain

 

du sens

 

 

 

l’été tel

 

une ascension

 

de la désespérance

 

moissonne le silence

 

 

 

et la parole au feu

 

de son éreintement

 

écoute les souffles

 

de sereines divinations

 

 

 

 

la miséricorde des merles

 

éteint le sacrifice

 

des blés à la lumière

 

tu nourris le reflet

 

de la beauté des jours

 

dans leur brûlure vaine

 

notre existence érige

 

son âtre bleu

 

par delà nos vies

 

iris enténébrés

 

de passion

 

jusqu’à souffrir

 

d’implacables délires

 

 

 

la parole est un gué

 

de la voie lactée

 

sur nos fronts

 

des grèves immenses

 

absorbent nos pas

 

tu signes avec l’amour

 

la teneur de tes actes

 

la prophéties du lierre

 

sur les calvaires

 

où nous guettons l’aveu

 

de fièvres transfigurantes

 

 

 

 

Le temps octroie

 

le mûrissement

 

tout se fait don

 

l’acceptation

 

de la blessure

 

garde l’amour

 

intact

 

 

 

l’âme est un osier

 

d’outremer tressé

 

mythiquement

 

le ciel offre aux images

 

un magnificat de couleurs

 

dans l’ordalie des vagues

 

les gestes des amants

 

prennent une douceur

 

de gloire

 

 

 

force de racines

 

génie de l’affection

 

la poésie nous voue

 

aux récifs absolus

 

dans le mystère

 

d’une liberté

 

forgeant un mât

 

de son silence

 

 

 

 

Incendiaire

 

des jours

 

dans l’unité

 

de ta folie

 

tu obéis

 

au tourment

 

de l’été

 

 

 

avec l’haleine

 

du soleil

 

sur les champs

 

pour dégager

 

des profondeurs

 

de la patience

 

et de la mort

 

doux lent et sûr

 

le principe d’amour

 

 

 

le sang respire

 

toute fidélité

 

au travail

 

du poème

 

comme un sourire

 

de ténèbres éblouies

 

 

 

 

Une soif nous tenaille

 

de nager sans limites

 

le baume de l’eau

 

doue le corps

 

d’une sublime

 

sensualité

 

 

 

par la fluidité

 

lumineuse

 

des vérités

 

la vie et la mort

 

s’intervertissent

 

 

 

la connaissance coule

 

sur le village

 

aux toits tranquilles

 

une joie immortelle

 

enfile comme

 

des perles

 

pour les convier

 

au bruissement

 

des rêves de génie

 

 

 

les saisons et les hommes

 

 

 

 

La Paque des mers

 

Editions Rougerie, 87330 Mortemart, 1986

 

De la même autrice : 

« Au lieu de pleurer… » (06/11/2017)

« Le vent déchire les feuilles mortes... » (29/09/2020)

Les yeux de l’Aven (1) (30/09/2021)

Les yeux de l’Aven (2) (30/09/2022)

La mort traversière (30/09/2023)

Archives de neige (1) (29/09/2024)

 

Archives de neige (2) (30/09/2025)

 

 

 

 

Poèmes de la Somme athéologique (2)

 

 

 

Le Coupable

 

 

 

Trop de jour trop de joie trop de ciel

 

la terre trop vaste un cheval rapide

 

j’écoute les eaux je pleure le jour

 

 

 

la terre tourne dans mes cils

 

les pierres roulent dans mes os

 

l’anémone le ver luisant

 

m’apportent la défaillance

 

 

 

dans un suaire de roses

 

une larme incandescente

 

annonce le jour.

 

 

 

 

absence de tonnerre

 

éternelle étendue des eaux pleurantes

 

et moi la mouche hilare

 

et moi la main coupée

 

moi je mouillais mes draps

 

et j’étais le passé

 

l’aveugle étoile morte

 

 

 

chien jaune

 

il est là lui

 

l’horreur

 

hurlant comme un œuf

 

et vomissant mon cœur

 

dans l’absence de main

 

je crie

 

 

 

je crie au ciel que

 

ce n’est pas moi qui crie

 

dans ce déchirement de tonnerre

 

ce n’est pas moi qui meurs

 

c’est le ciel étoilé

 

le ciel étoilé crie

 

le ciel étoile pleure

 

je tombe de sommeil

 

et le monde s’oublie

 

 

 

enterrez-moi dans le soleil

 

enterrez mes amours

 

enterrez ma femme

 

nue dans le soleil

 

enterrez mes baisers

 

et ma bave blanche

 

 

 

Sur Nietzsche

 

 

 

     M’exprimant sur l’état que désigne un sobriquet (le pal), j’écris ces quelques

 

lignes en forme de thème de méditation :

 

 

 

je me représente : un objet d’attrait,

 

la flamme

 

brillante et légère

 

se consumant en elle-même,

 

s’annihilant

 

et de cette façon révélant le vide,

 

l’identité de l’attrait,

 

de ce qui enivre

 

et du vide ;

 

 

 

Je me représente

 

le vide

 

identique à une flamme,

 

la suppression de l’objet

 

révélant la flamme

 

qui enivre

 

et illumine

 

 

 

 

Et je crie

 

hors des gonds

 

qu’est-ce

 

plus d’espoir

 

 

 

en mon cœur se cac1he

 

une souris morte

 

 

 

la souris meurt

 

elle est traquée

 

 

 

et dans ma main le monde est mort

 

soufflée la vielle bougie

 

avant de me coucher

 

 

 

la maladie la mort du monde

 

je suis la maladie

 

je suis la mort du monde.

 

 

Le silence dans le cœur

 

au coup de vent violent

 

mes tempes battent la mort

 

et une étoile tombe noire

 

dans mon squelette debout

 

 

 

noir

 

silence j’envahis le ciel

 

noir ma bouche est un bras

 

noir

 

écrire sur un mur en flammes

 

noires

 

le vent vide de la tombe

 

siffle dans ma tête.

 

 

 

 

Le silence fou d’un pas

 

le silence d’un hoquet

 

où est la terre où est le ciel

 

 

 

et le ciel égaré

 

je deviens fou.

 

 

 

J’égare le monde et je meurs

 

je l’oublie et je l’enterre

 

dans la tombe de mes os.

 

 

 

Ö mes yeux d’absent

 

de tête de mort.

 

 

 

 

Espoir

 

ô mon cheval de bois

 

dans les ténèbres un géant

 

c’est moi ce géant

 

sur un cheval de bois.

 

 

 

 

ciel étoilé

 

ma sœur

 

hommes maudits

 

étoile tu es la mort

 

la lumière d’un grand froid

 

 

 

solitude de la foudre

 

absence de l’homme enfin

 

je me vide de mémoire

 

un soleil désert

 

efface le nom

 

 

 

étoile je la vois

 

son silence glace

 

il crie comme un loup

 

sur le dos je tombe à terre

 

elle me tue je la devine

 

 

 

 

Ô les dés joués

 

du fond de la tombe

 

en des doigts de fine nuit

 

 

 

dés d’oiseaux de soleil

 

saut d’ivre alouette

 

moi comme la flèche

 

issue de la nuit

 

 

 

ô transparence des os

 

mon cœur ivre de soleil

 

est la hampe de la nuit.

 

 

 

 

 

L'Archangélique et autres poèmes

 

Editions Gallimard (Poésie), 2008

 

 Du même auteur : 

L’aurore / Le vide (09/10/2018)

Invocation à la chance (29/09/2024)

 

Poèmes de la Somme Athéologique (1) (29/09/2025)

Claude Monet : "Peupliers au bord de l'Epte", 1891.Galerie nationale d'Ecosse

 

 

 

Air du Kiang-Nan

 

 

 

De verts peupliers ondulent au vent,

 

     Devant mon pavillon, au bord de la Ts’in-Houai.

 

Chaque matin, je vois la marée naître,

 

     Et chaque soir, se retirer.

 

 

 

 

Traduit du chinois par Patricia Guillermaz

 

Anthologie de la poésie chinoise classique

 

Editions Gallimard (Poésie), 1962

 

 

 

 

 

 

La nécessité d’être sous ses propres traits

 

 

 

Il y a des jours, c’est bien le dernier endroit

 

au monde où l’on a envie d’être, mais

 

il faut y être, comme un film, parce

 

          qu’on est au générique.

 

 

 

 

Traduit de l’américain par Frédéric Lasaygues et Nicolas Richard

In, Richard Brautigan : « Il pleut en amour »

Le Castor Astral éditeur,1997

Du même auteur : 

30 cents, deux tickets, amour / 30 cents, two transfers, love (17/09/2014)

On ne me l’a jamais fait aussi gentiment / I’ve never had it done so gently before (27/09/2018)

Trou d’étoile / Star hole (27/09/2019)

Tous surveillés par de machines d’amour et de grâce /All Watched Over by Machines of Loving Grace (27/09/2020)

Poème d’amour / Love poem (27/09/2021)

Le port / The Harbor (27/09/2022)

Un coup de vieux dans le nez / My nose is growinge old (27/09/2023)

La courbe des choses oubliées / The cuve of forgotten things (27/09/2024)

 

Impasse (27/09/2025)

 

 

 

The Necessity of Appearing in Your Own Face

 

 

 

There are days when that is the last place

 

in the world where you want to be but you

 

have to be there, like a movie, because it

 

          features you.

 

 

 

Poème précédent en anglais :

 

William Shakespeare : « Contre ce temps... » / « Against that time... » (10/09/2026)